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Pipkin trat heraus.
Er flog nicht. Er platzte nicht. Er explodierte nicht. Er trat heraus.
Und ging den Weg hinunter zu seinen Freunden. Er rannte nicht. Und er trug keine Maske! Keine

Maske!
Er bewegte sich wie ein alter Mann – beinah je
denfalls.
»Pipkin!« riefen sie, um ihre Beklommenheit zu
vertreiben.
»Hallo, Leute«, sagte Pipkin.
Sein Gesicht war blaß. Er versuchte zu lächeln,
aber seine Augen sahen seltsam aus. Er drückte eine
Hand an die rechte Seite, als wäre dort ein Furunkel. Alle sahen auf die Hand. Er ließ sie fallen. »Also«, sagte er mit schwacher Begeisterung,
»können wir?«
»Wir schon, aber du siehst nicht gerade so aus«,
sagte Tom. »Bist du krank?«
»An Halloween?« fragte Pipkin. »Soll das ein
Witz sein?«
»Wo ist deine Verkleidung …?
»Geht schon mal vor, ich komme dann nach.« »Nein, Pipkin, wir warten auf dich.«
»Nun macht schon«, sagte Pipkin. Er sprach langsam, und sein Gesicht war jetzt leichenblaß. Er
drückte die Hand wieder an die Seite.
»Hast du Bauchschmerzen?« fragte Tom. »Hast
du’s deinen Eltern gesagt?«
»Nein, nein, das kann ich nicht. Sonst …« Er hatte
Tränen in den Augen. »Es ist nichts weiter. Paßt auf:
Ihr geht jetzt zur Schlucht und dann weiter zum
Haus, klar? Zum Geisterhaus. Wir treffen uns dort.« »Schwörst du?«
»Ich schwöre. Wartet, bis ihr meine Verkleidung
seht!«
Die Jungen wandten sich zum Gehen. Sie berührten ihn am Ellbogen, stießen ihn leicht gegen die
Brust oder fuhren mit der Faust über sein Kinn wie
bei einem gespielten Kampf. »Okay, Pipkin. Wenn
du dir sicher bist …«
»Ich bin mir ganz sicher.« Er ließ die Hand fallen.
Sein Gesicht bekam einen Augenblick lang wieder
Farbe, als wären die Schmerzen verschwunden. »Auf
die Plätze – fertig – los!«
Als Joe Pipkin »los« sagte, rannten sie los. Sie rannten.
Sie rannten einen halben Block weit rückwärts,
damit sie Pipkin sehen konnten. Er stand da und
winkte ihnen nach.
»Beeil dich, Pipkin!«
»Ich hol euch ein!« rief er aus weiter Entfernung
zurück.
Dann verschluckte ihn die Nacht.
Sie rannten weiter. Als sie sich noch einmal um
drehten, war er verschwunden.
Sie hämmerten an Türen, sie riefen »Was Schönes
her, sonst hexen wir«, und ihre braunen Papiertüten
begannen sich mit unglaublichen Süßigkeiten zu füllen. Sie trabten dahin, und ihre Zähne waren mit rosa
Kaugummi zusammengeklebt. Sie rannten, und in
ihren Gesichtern leuchteten wächsern rote Lippen. Aber all die Leute, die ihnen öffneten, sahen aus,
als wären sie die in einer Bonbonfabrik hergestellten
Doppelgänger ihrer eigenen Väter und Mütter. Es
war, als stünden die Jungen immer wieder vor ihrer
eigenen Haustür. Aus jedem Fenster, aus jeder Tür
schlug ihnen einfach zuviel Freundlichkeit entgegen.
Dabei wollten sie Drachen in Kellern rülpsen und
Burgtore zufallen hören.
Und daher sahen sie sich immer wieder nach Pipkin um und kamen schließlich an den Rand des
Städtchens und an die Stelle, wo die zivilisierte Welt
von der Dunkelheit verschluckt wurde.
An den Rand der Schlucht.
Der Schlucht, in der alle möglichen Nachtgeräusche rumorten, in der tintenschwarze Rinnsale und
Bäche lauerten, in der noch Herbste waren, die vor
tausend Jahren mit Feuer und Bronze über das Land
hinweggerollt und gestorben waren. Aus ihren Tiefen
krochen Giftpilze und steinkalte Frösche und Spinnen und langbeiniges Krabbelgetier. Es gab da unten
einen langen Tunnel unter der Erde, wo vergiftetes Wasser tropfte und die Echos nie aufhörten »komm, komm, komm!« zu rufen, und wenn man diesen Rufen folgt, muß man für immer dort bleiben – für immer, tropf, für immer, raschel, scharr, husch, wisper,
für immer dort unten, dort unten, dort unten … Die Jungen standen in einer Reihe am Rand der
Finsternis und sahen hinab.
Und dann pfiff Tom Skelitt, der in seinem Knochengerüst fror, durch die Zähne wie der Wind, der
nachts über das Fliegengitter vor dem Schlafzimmerfenster streicht. Er zeigte mit dem Finger.
»Also … dahin sollen wir gehen, hat Pipkin gesagt!«
Er verschwand.
Sie sahen ihm nach. Sie sahen seine kleine Gestalt
den Weg hinunter in die hundert Millionen Tonnen
Nacht rennen, die in diesem gewaltigen dunklen
Spalt eingezwängt war, in diesem feuchten Keller, in
dieser herrlich schrecklichen Schlucht.
Schreiend, rennend folgten sie ihm.
Wo sie eben noch gestanden hatten, war nun Leere.
Die kleine Stadt blieb zurück und mußte ihre Nettigkeit allein ertragen.

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